"На распутье"

Когда б от жажды умирал,

Припав без сил к пескам сыпучим,

Колодец я б к воде копал

И если б умер, то гребущим

Песок и... песнь орущим,

Что, если я решил чего,

То выпью (в пику всем непьющим),

Хоть засыпай песком всего.

Когда б в лесу я заплутал,

И был бы этот лес дремучим,

Я б не присел – вперёд шагал

И если б умер, то бредущим

И из последних сил орущим,

Что я дойду на зло врагам,

Со всех сторон сюда ползущим,

Своим доверившись ногам.

Когда б тюрьмой был награждён

Врагом своим я всемогущим,

На стенку б лез, как на рожон

И если б умер, то бегущим

И за собой других влекущим

К свободе, сладкой для меня

И непонятной властьимущим,

И жгущей грудь сильней огня.

Когда б я знал чего хочу,

К чему хотя б стремиться надо,

Мне дело было б по плечу,

Преградой не была б преграда.

Я б к цели шёл и как награда

В конце пути бы я бы смог

(Не знаю как – была б ты рада?)

Упав, твоих коснуться ног.

Но что такое есть "любовь"?

Толь страсть, а может быть страстишка?

Туманит ум, волнует кровь...

Как в меру крепкое винишко,

Но внутрь принятое с излишком,

Любовь нас разума лишит.

Так пьяница – наскрёб рублишко

И распрощаться с ним спешит.

Любовь не средство от всех бед –

Глупца любовь глупцом оставит.

И мудрецу любовь во вред –

Ума ему она убавит

И делать глупости заставит:

Страдать, вздыхать и ревновать,

И на весь свет его ославит,

Велев ему стихи писать.

О, боже! Упаси меня

Ревнивцем стать судьбе в насмешку –

Болезнь сия страшней огня:

Сожжёт и "короля" и "пешку"

И, усадив в одну тележку

С больным воображением в ряд,

Пинка обоим, скрыв усмешку,

Даст так, что уши отлетят!

Вот так и надо жить –

Люби, не требуя ответа,

Люби, коль сможешь ты любить,

А дальше не твоя забота...

Хотя, коль будет в том охота,

Наедине с самим собой

Завой, как серый волк с болота,

О том, что есть у ней другой.

Любовь – она дитя твоё:

Родится – от других не скроешь

И не утопишь ты её,

И в землю ночью не зароешь,

А закричит – рот не закроешь

И не заставишь замолчать...

Люби, люби – могилу роешь

Себе, придёт срок отвечать!

И выход здесь один – бежать

К канадской, так сказать, границе...

Да нет – лететь, а не бежать,

Лететь подобно быстрой птице

Любовь закрыв в груди-темнице

И, волю крепко сжав в кулак,

Чтоб там, на самой на границе,

Услышать вдруг: "Ты здесь, чудак?"

                      *    *    *

Когда б от жажды умирал,

Припав без сил к пескам сыпучим...

Когда б в лесу я заплутал,

И был бы этот лес дремучим...

Когда б врагом я всемогущим

Тюрьмою был бы награждён –

Боролся б я и был могучим...

Но тут, увы! Я побеждён...

Александр Пилигрим